Das Lied

Der Musikant am BühnenrandDas Publikum ihm zugewandtUnd lauschet still seinem GesangWelch ein Genuß, der Stimme KlangDie Melodie, der Töne SpielEin Meisterwerk in Form und StilSchenkt jedem hier für kurze ZeitVollkommene ZufriedenheitUnd er besingt die ganze WeltDen Regen, der vom Himmel fälltDie Tiere und den SonnenscheinDas Samenkorn, den EdelsteinDoch irgendwann sich mancher fragtWas dieser Mensch im Grunde sagtEs fehlt bei all dem schönen KlangDer logische ZusammenhangUnd langsam regt sich der VerdachtDaß jemand sich hier lustig machtEr kriegt das Geld und den ApplausUnd hintenrum lacht er uns ausEr singt vom Tod und von VerzichtVon Schuhcreme und von KerzenlichtEr singt von Kalk, er singt von SchneeUnd von der BauchspeicheldrüseMan übergießt ihn mit BenzinUnd einer dann entzündet ihnSo brennt er hell auf seinem ThronUnd singt voll Schmerz den letzten TonNach einem Jahr kennt keiner mehrDie Namen seiner PeinigerJedoch sein Lied und auch sein LeidBezeichnen uns in Ewigkeit